江漪然的指尖懸在冰冷的屏幕上，放棄《晚星》的勸告聲在耳邊嗡嗡作響。

每一個字都理性、正確，充滿了為團隊考量的妥帖。

可是《晚星》的旋律在她心底無聲流淌。

它見過她的眼淚，承接過她的不甘，陪伴她熬過那些幾乎要將她吞噬的絕望。

這首歌里，藏著她最真實的靈魂碎片。

“我知道我亮得慢

在黑暗里獨自轉(zhuǎn)

北風刺骨的夜晚

也用力眨著眼

等一場破曉

等云散

別在黎明前墜落

哪怕星光太薄弱

夜空總有星一顆

亮得遲卻更清澈

你看天快亮了

再撐一刻

晚星不語

卻見過所有執(zhí)著”

十五歲那年夏天，江漪然手握重點高中錄取通知書。

等來的卻是父母冰冷的話語：“女孩子讀那么多書有什么用？”

她被送進郊區(qū)電子廠，流水線的生活就此開始。

每天六點，刺耳的鈴聲將她拽起，在傳送帶前一站就是十二個小時。

機油味浸透工服，機械的嗡鳴幾乎吞噬所有對未來的想象。

比身體更疲憊的是精神。

午休時間，工友們大多趴在桌上小憩，車間里彌漫著飯菜和機油混合的氣味。

江漪然縮在角落，從工裝口袋里掏出一本皺巴巴的英語單詞本，無聲默念著。