她摸了摸胸口的彈殼項鏈，金屬已經被歲月磨得光滑，卻依然能清晰地摸到那個“h”字。風從廢墟深處吹來，帶著“清塵”花的香氣，也帶著遠處麥田的麥香――那是去年種下的“清塵”凈化過的土地，今年第一次種上了小麥。

“哥，”黃h輕聲說，仿佛在對空氣對話，“你看，種子真的長成了森林，還結出了新的種子。”

風里似乎傳來回應，像哥哥小時候的笑聲，像種子破土的脆響，像書頁翻動的沙沙聲，像孩子們奔跑的腳步聲。

回到閱覽室時，黃h在新?lián)Q的筆記本第一頁，寫下這樣一行字：

“所有的時光都會留下回聲，所有的種子終會找到土壤?！?

寫完，她合上筆記本，走到窗邊。夕陽正落在白楊樹的葉子上，把葉影投在墻上，像無數(shù)跳動的綠色音符。遠處的麥田里，幾只鳥兒在覓食，翅膀掠過麥穗，驚起一陣金色的漣漪。

圖書館的燈火次第亮起，溫暖的光暈透過窗戶，照亮了門前的路。有晚歸的幸存者朝著燈光走來，身影被夕陽拉得很長，像要走進這片由愛與希望編織的時光里。

而那些刻在年輪里的故事，那些藏在種子里的羈絆，那些融在時光里的回聲，終將在這片土地上，永遠流傳下去，像鐘樓的鐘聲，像不息的河水，像永不凋零的“清塵”花，守護著一代又一代人的春天。